Didier e Gilles

Hoje, faz vinte anos que morreu o piloto francês Didier Pironi. Não acompanhei sua carreira, embora siga a Fórmula 1 desde 1983. É que, nessa época, ele já não corria na categoria. Pironi sofreu um seríssimo acidente no treino qualificatório para o GP da Alemanha de 1982. Tão sério que nunca mais competiu na Fórmula 1. Morreu cinco anos depois, em um acidente marítimo, disputando uma prova de offshore.

Embora não tenha acompanhado a trajetória de Pironi, alguns capítulos trágicos de sua vida sempre me impressionaram.

Nestes tempos atuais, com tantas disputas entre pilotos de uma mesma equipe, é recorrente lembrar da rivalidade entre Pironi e o canadense Gilles Villeneuve, companheiros na Ferrari em 1982. Gilles era tido como o número 1, mas Pironi inventou de ultrapassá-lo no final do GP de San Marino, mesmo com a orientação da equipe para que mantivessem as posições, com o canadense em primeiro e o francês, em segundo. Depois da prova, Gilles jurou nunca mais falar com Pironi.


E não falou mesmo, porque morreu poucas semanas depois, no treino para o GP da Bélgica. Essas brigas de "nunca mais" sempre me sensibilizam. Penso exatamente isso: e se o outro morrer amanhã, vai morrer com raiva de mim, sem me perdoar, sem eu poder pedir desculpa, ou sem que eu o desculpe, sem um abraço, sem um "deixa disso, já passou"?

Bem, a Ferrari, que tinha começado o ano mandando prender e mandando soltar, não conseguiu vencer o título de pilotos de 1982. Pudera, começou com uma dupla e terminou com outra (após a morte de Gilles, entrou em seu lugar o francês Patrick Tambay e, depois do acidente de Pironi, o outro carro do time italiano passou a ser comandado por Mario Andretti). Ainda assim, a equipe venceu o Mundial de Construtores.

Um detalhe quase novelesco parece encerrar a briga entre Villeneuve e Pironi. Quando o francês morreu, sua esposa Catherine estava grávida. Em janeiro de 1988, deu à luz gêmeos, dois homens. Batizou-os como Didier Gille e Gilles Didier. Ela também escreveu um livro sobre o marido, chamado "Lettre a Didier" ("Carta a Didier").



Não se tem notícia de que algum dos rapazes corra, de carro ou de barco.

Meu amigo Saco de Gatos fez um post ótimo sobre Pironi hoje. Vale a visita.

Nas ondas do rádio

No próximo domingo, dia 26 de agosto, vou participar como comentarista convidada da transmissão do GP da Turquia de Fórmula 1, pelas rádios BandNews FM (96,9 MhZ em São Paulo) e Bandeirantes AM (840 kH e 90,9 MhZ FM).

Apesar de ser ouvinte de rádio desde sempre, de ter me decidido pela profissão por causa do rádio, como já contei neste post, é a primeira vez que faço um programa de rádio "tradicional", sem contar minhas participações no podcast do Grande Prêmio.

Uma das grandes vantagens de participar de uma transmissão como as da Band é o fato de que a rádio pode ser ouvida, pela internet, em qualquer lugar do mundo. Portanto, os amigos de Salvador, do Rio de Janeiro, de Belo Horizonte, de Ribeirão Preto, de Porto Alegre, de Newark, de Lisboa, de Viena ou de Tóquio também podem sintonizar.

E peço mesmo que o façam, e que comentem aqui, depois.

Desde já, agradeço aos titulares Odinei Edson e Fábio Seixas pelo convite. Até lá!

La famiglia

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Há alguns dias, quando escrevi sobre o Campeonato de Fórmula 1 de 1999, mencionei o irlandês Eddie Irvine e o fato de ele ter se tornado vice-campeão naquele ano pela Ferrari. Foi uma condição totalmente inesperada a que produziu esse quase título. Aquele campeonato foi o quarto de Michael Schumacher pela Ferrari, e o primeiro a oferecer condições reais de um título para o alemão, a bordo de um dos carros da escuderia italiana.

Mas Schumacher se acidentou em Silverstone, quebrou uma perna e ficou de molho por seis corridas. Em seu lugar, assumiu Mika Salo, finlandês como Mika Hakkinen, o campeão daquele ano. Na primeira corrida sem Schumacher, e com Salo, Irvine conquistou sua segunda vitória do ano, encostando em Hakkinen na classificação do campeonato (apenas dois pontos os separavam após essa prova, disputada em Zeltweg, na Áustria).

Na corrida seguinte, na Alemanha, Hakkinen largou na pole e liderou até a 24ª volta, quando abandonou por um furo no pneu traseiro esquerdo que o fez rodar e bater forte em uma proteção de pneus. Vinha em segundo o escudeiro ferrarista Mika Salo, com Irvine em terceiro. A liderança de Salo não foi maior do que uma volta. Cumprindo ordem da equipe, o finlandês cedeu o primeiro lugar a Irvine, que liderou as vinte voltas seguintes, venceu a prova e saiu de Hockenheim líder do campeonato, com oito pontos de vantagem sobre Hakkinen.



A manobra ficou na cara. Irvine saltou do carro e foi agradecer Salo ainda no parque fechado. Consta até que o irlandês teria dado o troféu de primeiro lugar ao companheiro de equipe. O finlandês correu as quatro provas seguintes, pontuando apenas na Itália, com um terceiro lugar. A fidelidade de Salo, embora não tenha sido suficiente para garantir o título para a Ferrari, naquele ano, foi amplamente premiada. O piloto ganhou vaga na Sauber, que utilizava motores Ferrari, no ano seguinte. Ainda pilotou para a Toyota na Fórmula 1 e, hoje, é um dos pilotos da Ferrari no American LeMans Serie, campeonato de carros turismo e GT nos Estados Unidos. Seu companheiro de equipe é o brasileiro Jaime Melo Junior.



Esta história serve para reforçar uma prática ancestral da Ferrari. A equipe italiana tradicionalmente escolhe um de seus pilotos e trabalha por ele. O segundo piloto é parte desta estratégia. Já era assim com Enzo Ferrari. No campeonato de 1979, diante da flagrante e espetacular ascensão do canadense Gilles Villeneuve, o comendador teria conversado com o piloto, de quem gostava “como um filho”, pelo que dizem. O teor da conversa: este ano, vamos trabalhar por Jody Scheckter. Gilles não teria gostado muito, mas acatou, certo de obter a preferência na oportunidade seguinte. Esta oportunidade teria chegado em 1982, só que a morte chegou mais cedo para ele.

Então, nada de novo em exigir tal comportamento também de Salo. Fico me perguntando se a imprensa finlandesa esboçou reação irada quando o piloto foi obrigado a ceder a vitória a Irvine. Teriam dito que Salo era “só um finlandezinho lutando contra esse mundo todo”? Detalhe: o gesto de Salo prejudicou outro finlandês, Hakkinen, que terminaria com o título, mas por aquela manobra perdeu momentaneamente a liderança do campeonato.

Pode-se até discutir a ética esportiva desse tipo de estratégia, mas fica evidente que este é o jeito da Ferrari trabalhar. O que leva a uma conclusão para os dias de hoje. Ainda neste campeonato de 2007, em algum momento, a Ferrari fará esta opção, entre Raikkonen e Massa.

20 anos sem Drummond

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Há exatamente um ano, registrei os 19 anos da morte do poeta Carlos Drummond de Andrade neste post.

Vinte anos, hoje.

Minha relação com o fato está no texto de 2006. Para hoje, passo a palavra ao poeta, com dois poemas sobre o mesmo tema.







Memória

Amar o perdido
deixa confundido
este coração.

Nada pode o olvido
contra o sem sentido
apelo do Não.

As coisas tangíveis
tornam-se insensíveis
à palma da mão.

Mas as coisas findas,
muito mais que lindas,
essas ficarão.

Ausência

Por muito tempo achei que a ausência é falta.
E lastimava, ignorante, a falta.
Hoje não a lastimo.
Não há falta na ausência.
A ausência é um estar em mim.
E sinto-a, branca, tão pegada, aconchegada nos meus braços,
que rio e danço e invento exclamações alegres,
porque a ausência, essa ausência assimilada,
ninguém a rouba mais de mim.

O bode na sala

A atual temporada de Fórmula 1 tem levantado muitas comparações com o campeonato de 1986, um dos mais disputados de todos os tempos. De fato, naquele ano, como neste, quatro pilotos alternaram-se na liderança: os dois da Williams (Piquet e Mansell), um da McLaren (Prost) e um da Lotus (Senna). Este último tornou-se carta fora do baralho depois do GP de Portugal, antepenúltima corrida do ano. Na última, em Adelaide (Austrália), os três primeiros ainda mantinham suas chances.

Apesar de ser a melhor equipe e de vencer o Mundial de Construtores com folga, a Williams perdeu o título de pilotos para Prost, sendo que o inglês Nigel Mansell precisava apenas de um terceiro lugar para sagrar-se campeão na última corrida. Só que abandonou, com um pneu estourado. A disputa interna na Williams é reputada, por muitos, como uma das fortes razões para a perda do título. Isso tudo se parece muito com 2007. A McLaren também enfrenta uma luta fratricida entre Alonso e Hamilton, o que pode dividir as forças. Diferença significativa está no fato de que, do outro lado, entre os postulantes ao título, estão dois pilotos de uma mesma equipe – Raikkonen e Massa, separados na tabela de classificação por apenas um ponto.

Mas há uma referência bem mais recente de um título disputado até a antepenúltima corrida por quatro pilotos. Foi na temporada de 1999, que marcou o bicampeonato de Mika Hakkinen. Até o GP da Europa, disputado em Nurburgring, além de Mika, disputavam o título seu companheiro na McLaren, o escocês David Coulthard, o irlandês Eddie Irvine (Ferrari) e o alemão Heinz-Harald Frentzen (Jordan). Coulthard e Frentzen deixaram de ter chances após a corrida seguinte, na Malásia. Os dois remanescentes desembarcaram no Japão com chances de conquistar o campeonato, sendo Irvine o líder até então.

O que aconteceu de especial nesta referida temporada?



Michael Schumacher sofreu um forte acidente no GP da Inglaterra, bem na metade da temporada. Ficou fora de seis provas, voltando no GP da Malásia, como mero consorte de Irvine. Na primeira parte do campeonato, Schumacher havia obtido duas vitórias, um segundo e um quarto lugares. Ns duas últimas provas do ano, conseguiu dois segundos lugares. Ou seja, estaria na briga pelo título. Mas ficou fora, e o campeonato, com sua ausência, foi ultra-disputado.

Coincidência ou não, é na primeira temporada sem Schumacher que a competitividade volta com força na Fórmula 1, novamente com quatro pilotos brigando pelo título. Não vou discutir se o alemão é ou não o maior piloto de todos os tempos – cansei, tô cansadinha disso... Mas não posso deixar de reparar que a saída dele fez bem para a Fórmula 1. Schumacher era o bode na sala da Fórmula 1.

Quem é seu chato preferido?

Há alguns cantores chatos. Podem nem abrir a boca, mas só de cruzar com eles pelo rádio ou pela TV, muda-se instintivamente de estação ou de canal. Muitos deles nem têm direito à defesa. Ganharam da mídia o rótulo de chatos, podem se esforçar de maneira hercúlea, nada fará efeito. Chato: caso encerrado.

Entre eles, talvez o mais célebre seja Oswaldo Montenegro, de quem a maioria das pessoas não ouviu sequer o segundo acorde. Mas há também Fagner, emérito pentelho de interpretação inconfundível. Há quem ache Zé Ramalho chato. Eu adoro, e aí entramos em uma seara pedregosa. Meus chatos podem ser diferentes dos seus, mas ainda assim serão chatos em um certo senso comum, que nos farão confessar o gosto por eles com certo rubor na face.

Há, naturalmente, os chatos intragáveis. Para mim, ícone maior de chatice é Sandy & Junior. Não me animo nem com a anunciada separação da dupla. Sei que eles continuarão por aí. Ela, principalmente. Podem me dizer que sua voz é afinada e cristalina. Sorry. A única coisa que me ocorre, ao ouvi-la, é aconselhar, e depressa: “Vai, entrega logo a boneca para a essa menina, para ver se ela pára de chorar!”

Uma vez, fui passar férias em Salvador e, na piscina do hotel, os monitores insistiam em tocar axé music o dia inteiro. Tudo bem, eu estava em Salvador, mas com tanta coisa boa que a Bahia nos deu, precisava ser aquela lavagem cerebral (ou traseiral)? Não dava para rolar um Dorival Caymmi, um Caetano, um Gil, até um Carlinhos Brown? Pitty! Pitty é baiana... Eu não chegaria ao requinte de pedir João Gilberto à beira da piscina, até porque João é por muitos considerado um chato de galochas.

E então voltamos aos meus, aos seus, aos nossos chatos. Há uma cantora-compositora que alguns consideram chata, mas que eu adoro. Joyce. Gosto de verdade de tudo o que ela já fez, e talvez goste muito, também, por ela ter sido uma das primeiras mulheres a compor na MPB. Joyce gravou o primeiro LP no final dos anos 1960, mas gramou bastante no quase anonimato até estourar com a canção-de-ninar “Clareana”, no Festival MPB Shell, em 1980.



“Um coração, de mel de melão, de sim e de não...”

Assim começa a música, parceria de Joyce com Mauricio Maestro, do ótimo grupo Boca Livre. Dessa mesma época, são canções como “Feminina”, “Da cor brasileira”, “Mistérios”, “Essa mulher” (que deu nome ao disco de Elis Regina, gravado em 1979), “Monsieur Binot”. Nesse período, a obra de Joyce se caracterizava por um cunho fortemente feminino/feminista. Também era notável a influência do pensamento libertário dos anos 60/70, toques hippies, natureza, aquele flower power todo.

Depois, ao longo dos anos 1980 e 1990, Joyce foi se cristalizando cada vez mais no formato banquinho e violão e, suspeito, começou a achar que tinha se transformado em João Gilberto. Não posso culpar quem a toma por chata (ai, que maldade...). Leituras e releituras de Bossa Nova afastaram a Joyce feminista e natureba da Joyce para exportação que desembarcou no século 21.

Menos conhecida que os sucessos listados acima, talvez a música mais curiosa de Joyce seja “Minha gata Rita Lee”, composta em homenagem não à cantora-compositora, mas efetivamente a uma gata de estimação. Descrita na música como “magrinha, magrinha, arrepiada, de pêlo vermelho e olhos de fome” a gata não poderia mesmo ter outro nome – Rita Lee.

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E para você, quem é chato mesmo? E quais são os chatos de que você gosta?

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Este texto foi livremente inspirado em um ótimo post do querido blog-amigo Henrique Bartsch, que botou a turma para falar de seus “prazeres proibidos”. Cantores chatos entram no rol.

007

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Que James Bond, que nada. O melhor espião de todos os tempos é Ron Dennis. Que não apenas locupletou-se de segredos da rival como fez sumir o crime dos noticiários.

Até o GP da Hungria, a McLaren trafegava precariamente entre a estranha absolvição em um tribunal da FIA e a perspectiva cruel de ser novamente julgada.

Depois do GP da Hungria, graças a uma briga criada em seu próprio quintal, desviou completamente o foco do mundo da Fórmula 1.

Ninguém mais fala em Nigel Stepney ou Mike Coughlan, só querem saber de Fernando Alonso e Lewis Hamilton.

A McLaren ainda deverá encarar o tribunal da FIA, depois da grita histérica da Ferrari, mas o clima já é bem outro.

Talvez eu seja cética demais, ou veja armações em coisas demais.

Adeus, Conjunto Nacional

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Moro em Santana, na Zona Norte de São Paulo, o bairro mais longe da capital. Não importa que o sujeito more no Morumbi, na Penha, em Alphaville, que nem em São Paulo fica. Quando digo que moro em Santana, sempre me perguntam por que moro “tão longe”. Há vários anos já desisti de explicar que longe é um conceito dependente de algo chamado referencial. Digo apenas que gosto de morar lá, o que é a pura verdade.

Moro a exatos dez quilômetros do meu trabalho, na região da Paulista. Pouco mais de seis quilômetros me separam do centro da cidade. Gosto de estar a esta distância da muvuca, mas paradoxalmente gosto de me sentir perto dela, como se a controlasse à distância. Santana é um bairro alto, vejo a cidade de cima. Não deixa de ser um tolo exercício de poder.

Da janela da minha cozinha, avisto o Conjunto Nacional, um importante edifício localizado na avenida Paulista. O Conjunto Nacional foi um projeto revolucionário no período de seu lançamento, na década de 1950. Agregando áreas residenciais e comerciais, virou um ponto de referência da grande avenida. Tem lojas, restaurantes, escritórios, cinemas e a sede da Livraria Cultura. Mas, para efeito de símbolo da cidade, o Conjunto Nacional pode simplesmente ser descrito como o edifício do relógio do Itaú. Ao longe, é possível saber que horas são, ou quantos graus está na cidade, apenas desviando o olhar para a Paulista.



(A cidade de São Paulo sofreu uma faxina radical recentemente. O prefeito Gilberto Kassab fez cumprir uma lei chamada Cidade Limpa que saiu arrancando letreiros e fachadas de tudo quanto foi estabelecimento comercial. O mastodôntico relógio do Itaú segue impávido em cima do Conjunto Nacional. Há alguns anos, depois que o agora governador José Serra foi eleito prefeito, o Itaú passou a responder pelos pagamentos da prefeitura. Deve movimentar um dinheirão esse dono do relógio...)

Santana é um bairro em ebulição imobiliária, como de resto vários outros da cidade. As casas vão caindo uma atrás da outra, dando lugar a prédios com nomes italianos como Areggio ou Via Qualquer Coisa. Eu mesma moro em um prédio, não posso falar muito. Mas percebi que um terreno perto de casa está todo cheio de tapumes, denunciando construção eminente. Não seria nada demais se não estivesse a vivenda em projeto bem na linha do Conjunto Nacional.

É por uma fresta que o vejo, e presto atenção nele por uns dez segundos, diariamente. Quando acordo e vou fazer meu café da manhã. E antes de deitar, hora do último copo d´água. Pela manhã, se vejo o prédio e diviso o relógio, estranhamente me sinto confortada. É como se tudo fosse dar certo naquele dia. Mas há muitos dias de neblina, e nem sempre o enxergo. Claro que não volto para a cama e desisto do dia por conta disso. Até me esqueço.

Mas era um hábito, um conforto, uma companhia familiar tê-lo ali, tão longe e tão perto. Vou sentir falta do Conjunto Nacional, mas vou me habituar à sua ausência. É sempre assim, com tudo. Cada vez que olhar o Areggio Não-sei-o-quê ou o Via Não-sei-o-que-lá vou lembrar que ele, antes, lá esteve. Ainda estará, só não mais ao alcance dos meus olhos.

Terra, Vento & Fogo

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Minha cabeça faz associações esdrúxulas, que chegam a me constranger. Acho que todo mundo é assim, mas eu, pelo menos, falo das minhas sandices. Nas últimas semanas, depois do acidente da TAM, falou-se muito do tal “grooving” da pista de Congonhas, um processo pelo qual são feitas ranhuras no piso, para favorecer a frenagem das aeronaves. Pois cada vez que eu ouvia falar em “grooving”, lembrava da música “Let´s groove”, um grande sucesso do grupo norte-americano Earth, Wind & Fire.

Nascido em 1969, em Chicago, ainda com o nome de Salty Peppers, EWF teve uma quantidade absurda de integrantes ao longo de sua história – cerca de 50! Habitualmente, a banda agregava em torno de dez músicos. As formações foram inúmeras, mas o coração do EWF era seu criador e, por assim dizer, “dono”, Maurice White. Era em torno dele que a banda gravitava, tendo como base constante ele e seu irmão, o baixista Verdine White, além do cantor Philip Bailey.

Quando surgiu, o EWF foi apresentado como uma banda de rythm´n´blues e foi sob esta definição que gravou os primeiros álbuns, no começo dos anos 70. Mas a curiosidade de Maurice White era tanta que ele nunca se furtou a passear por inúmeros outros gêneros. Isso explica, em parte, a multidão de músicos que passou pelo grupo. Se, em determinado momento, buscava um som mais jazzístico, acolhia músicos dos “after hours” que se esmeravam em caprichados solos de sopros. No momento seguinte, seus ouvidos se voltavam para tendências mais “étnicas”, e ele logo se juntava a músicos estrangeiros, tendo contado com a participação inclusive de músicos brasileiros, como o percussionista Paulinho da Costa.

Percussão e brasileiros, na mesma frase, são termos que valem destaques especiais. Maurice White foi uma espécie de Carlinhos Brown da dance music. Não que tivesse a inventividade do percussionista baiano para criar instrumentos musicais a partir de objetos do dia-a-dia, nem sua verborragia algo complexa, mas o músico de Chicago incorporou a percussão com toques africanos de forma definitiva à música popular norte-americana dos anos 70. Isso se tornou tão forte na história do EWF que ele acabou criando uma produtora chamada Kalimba Records (sendo kalimba o nome de um instrumento de percussão originário da África, que era praticamente a impressão digital do EWF). O som do EWF era uma combinação poderosa de metais, percussão e, claro, o vocal ultra-característico do grupo.



A ligação da banda com o Brasil foi enorme. Uma turnê em 1980 pelo país rendeu o disco Live in Rio. Os caras estavam na crista da onda por aqui. Indiscutivelmente, o EWF foi catapultado ao estrelato pela onda disco. Quem hoje torce o narizinho empoado para o que se produziu naquela época pode até chamar os cabras de comerciais, mas quero ver fazer isso sem chacoalhar de leve o quadril ou pelo menos bater o pezinho enquanto ouve “September”, “Boogie Wonderland”, “Fantasy”, “Devotion”, “After the love is gone” ou a “Let´s Groove” que me veio à mente.

Todos esses megahits foram produzidos entre 1978 e 1981, a época de maior sucesso do EWF. Para mim, no entanto, seu melhor disco foi gravado em 1983, chama-se “Powerlight” e tocou quase até furar no toca-discos lá de casa. Teve dois grandes sucessos – “Fall in love with me” e “Side by Side”, que eram minhas favoritas ao lado de “Spread your love” e “Miracles”, a última faixa do disco, um gospel de arrepiar, com um coro infantil somado aos vozeirões adultos.



Na década de 1990, Maurice White anunciou que era portador do Mal de Parkinson e se retirou das turnês do EWF. A banda ainda existe, sob a liderança de Philip Bailey, com Verdine White e Ralph Jones. Maurice manteve a Kalimba Records e ainda hoje produz alguns álbuns de outros artistas da black music.

Entrevista com o mago

Fazia tempo que não falávamos de Mutantes por aqui. Pudera, os Mutantes estavam fora, excursionando pela América do Norte e pela Europa. Nesse meio tempo, saíram coisas interessantes sobre essa turnê, como este testemunho bastante revelador publicado no Blog do Bart, que motivou uma das perguntas da entrevista abaixo. Empolgado – com justíssima causa – ainda fora do Brasil, o baterista Dinho Leme me mandou a versão on line de uma reportagem muito elogiosa do New York Times.

Terminado o périplo, consegui finalmente entrevistar Aluizer Malab, o empresário dos Mutantes. Se você perguntar a Sergio Dias o que possibilitou a volta do grupo, mais de trinta anos depois, a resposta é habitualmente a mesma. “Foi uma mágica”, diz, esotérico. Pois então, se foi mágica, os poderes sobrenaturais pertencem a Aluizer Malab, que foi quem juntou todos os ingredientes dessa poção.

Mineiro, estabelecido em Belo Horizonte, Aluizer é empresário do grupo Pato Fu, além de já ter produzido uma pá de shows nacionais e internacionais e organizado eventos como o Eletronika – Festival de Novas Tendências Musicais. Nesta entrevista, ele explica como aconteceu a aproximação dele com o que tinha restado dos Mutantes e como eles se tornaram Mutantes novamente.

Algumas perguntas ficaram maiores que algumas respostas. Releve-se. É uma paulista que fala muito entrevistando um mineiro. Talvez, a resposta mais curta de Aluizer seja a que me deixa mais feliz, quando pergunto se podemos esperar material inédito dos Mutantes.

Já disse a ele pessoalmente e vou continuar dizendo, talvez até o fim da vida, que sempre me faltarão palavras para agradecer a enorme felicidade que vivi no dia 6 de março de 2007, quando vi Mutantes ao vivo pela primeira vez. Mas agradeço mesmo assim, e agora agradeço também pela gentileza com este humilde blog.

Senhoras e senhores, com vocês, o homem que fez acontecer, o mago Aluizer Malab.



Alessandra - Os Mutantes acabam de voltar de uma turnê pelo exterior. Desde que voltaram a se reunir, esta é a terceira viagem para fora do Brasil, ou seja, os Mutantes tocaram mais no exterior do que aqui. Por quê?
Aluizer - Na verdade, não tocaram mais fora. A turnê brasileira começou em fevereiro. O primeiro show foi aberto no aniversário de São Paulo e, em fevereiro, começamos a percorrer o Brasil, pelo Rio de Janeiro. Interrompemos o trabalho para aproveitar o verão no exterior. Agora, retomaremos o Brasil.

Alessandra - Como tem sido a receptividade do público estrangeiro aos Mutantes? Boa parte dos shows lá fora tem ocorrido em festivais, junto com outras bandas. Essa comparação imediata é boa para os Mutantes?
Aluizer - A receptividade tem sido maravilhosa, de público e imprensa. Tentamos aproveitar ao máximo o período fora. Por isso, os festivais, mas são muitos shows somente dos Mutantes, também. A banda está na ativa e não vejo porque ficar fora desses festivais. Temos feito shows com vários grupos também importantes. Há uma vantagem enorme de público e mídia nos festivais.

Alessandra - E qual tem sido a repercussão junto à mídia no exterior?
Aluizer - Os Mutantes têm sempre amplo espaço. Em Nova York, por exemplo, tivemos duas grandes matérias no New York Times, sendo uma capa.

Alessandra - Os Mutantes voltaram, em 2006, com um CD e um DVD gravados ao vivo em Londres. Voltaram em uma época de evidente crise do mercado fonográfico. A repercussão da volta dos Mutantes foi grande na mídia. Mas e em termos de vendas? O CD e o DVD venderam bem ou os Mutantes são como aqueles artistas da Vanguarda Paulistana dos anos 80, como Arrigo Barnabé e Itamar Assumpção, que muita gente ouviu falar, mas pouca gente ouviu cantar?
Aluizer - Dentro da realidade atual do mercado, vendeu bem. O CD e o DVD saíram no início de dezembro e terminaram o ano como os mais vendidos. O lançamento aconteceu neste ano nos EUA e na Europa também. No geral, está bem e sendo trabalhado ainda.

Alessandra - Nos shows realizados no Brasil, é evidente a presença de jovens na platéia, talvez até de forma mais numerosa que o público mais velho. Isso se repete no exterior? A que você atribui essa veneração de alguns jovens pelos Mutantes?
Aluizer - Em geral, o público é mais jovem. No exterior, jovem e gringo. O público jovem teve um contato com o mito e não com a banda na ativa. Essa volta provocou grande curiosidade. Tem muito ídolo dessa garotada que idolatra Mutantes, como foi o caso do Kurt Cobain.

Alessandra - Na continuação da pergunta anterior: parece natural que as gerações jovens queiram ver Mutantes ao vivo, tocando clássicos do passado que nenhum de nós, com menos de 40, pôde ver. Mas e daqui pra frente, não é natural que esse público tenha expectativa por coisas inéditas? Podemos acalentar esse sonho também?
Aluizer - Sim. Eles estão de volta...

Alesandra - Gostaria de retomar um pouco essa "mágica" que proporcionou a volta dos Mutantes. Você poderia dizer em que medida o lançamento do CD de inéditas do Arnaldo Baptista, produzido pelo John Ulhoa, do Pato Fu, facilitou essa volta, já que você também é empresário do Pato Fu?
Aluizer - Como tinha produzido o CD do Arnaldo junto com o John e Rubinho Troll, recebi um convite para o Arnaldo fazer uma apresentação no evento da Tropicália de Londres, onde eles se apresentaram a primeira vez nessa volta. A partir deste convite veio um segundo para os irmãos Dias Baptista. Depois de entrar em contato com o Sergio, procurei os outros. Acabamos fechando com três Mutantes. Aí deu certo.

Alessandra - E ainda Pato Fu: muita gente sempre identificou traços inequívocos de Mutantes na banda mineira, inclusive no vocal da Fernanda Takai. Com a negativa da Rita Lee em participar do revival, parecia coerente tentar a Fernanda como vocalista nos Mutantes. Houve essa opção? Por que não aconteceu?
Aluizer - Não chegamos a fazer o convite. Era um nome dos mais cotados, mas Zélia fez uma visita antes e acabou ensaiando e deu muito certo.

Alessandra - Há quarenta anos, Mutantes eram três jovens músicos de São Paulo, que depois viraram cinco. Hoje, são dez. Essa "encorpada" na banda proporcionou que os Mutantes fizessem ao vivo coisas que não conseguiam antes, como Dom Quixote e Caminhante Noturno, que têm arranjos elaborados e que não se prestavam à formação enxuta de antes. Como essa banda nova foi formada? Você poderia dizer de onde vieram, e pelas mãos de quem, cada um dos jovens músicos incorporados ao grupo?
Aluizer - Basicamente sugerida pelo Sergio. Indiquei Simone Soul para a percussão.

Disciplinar a guerra

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- Alonso não vai mais largar na pole.

- Por que, mãe?

- Porque atrapalhou Hamilton, não deixou o companheiro fazer a última volta rápida.

- Ué, mas a Fórmula 1 não é isso mesmo? Um não quer deixar o outro chegar na frente...

A lógica de uma criança de sete anos é simplista, mas não deixa de ser lógica. Ao punir a esperteza sacana de Alonso, guindando Hamilton à pole, a FIA cumpriu seu papel de juiz. Há que ter alguma ética no esporte. Mas qual ética?

A justificativa da FIA para a punição: o gesto de Alonso tinha implicações diretas na luta pelo título. Por isso justifica-se uma intervenção da FIA no grid de largada para o GP da Hungria de 2007 e nenhuma ingerência no resultado do GP da Áustria de 2002, aquele em que Barrichello foi obrigado pela equipe a ceder o primeiro lugar a Schumacher. No primeiro, havia um título em jogo. No segundo, não.

Então, a ética da FIA circunscreve-se a títulos, não a gestos. Se a "paradinha" de Alonso tivesse prejudicado, digamos, Nick Heidfeld, Ralf Schumacher ou Giancarlo Fisichella, problema deles.

Então, amigos, para mim isso não é ética, é hipocrisia.

Que lavem as mãos de uma vez por todas e assumam que o esporte nada mais é que a sublimação civilizada de nossos ímpetos bélicos. É guerra, vence o melhor. Qualquer tentativa de disciplinar uma batalha é, por definição, uma batalha perdida. Pronto, falei.

Benza Deus!

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Nesta quinta-feira, dia 2 de agosto, se fosse viva minha avó Elza completaria 88 anos. Morreu em 2000, antes de conhecer o quinto bisneto, que estava na minha barriga. De qualquer forma, aproveitou bem as oito décadas de vida terrestre que lhe couberam, sempre fugindo dos problemas. Não que tenha tido uma vida sem percalços, ninguém a tem.

O pior deles deve ter sido a perda do filho primogênito, Toninho, abatido por um mal a que ela se referia como “bucho virado” ou “espinhela caída”. Suponho que a doença fosse desidratação, hoje uma ocorrência banal, mas que dizimou milhares de crianças ainda no século 20. Mesmo com o trauma, ainda teve outros cinco filhos.

O sobrenome de solteira da vó Elza era Silva, mas bem que podia ser Coelho. Nasceu em uma família tão numerosa que é difícil contabilizar e – mais ainda – acreditar nos números relatados. Seu pai teve doze filhos com a primeira esposa. A mãe, três com o primeiro marido. Consta que a mãe perdeu marido e prole vitimados por alguma peste na viagem de navio, de Portugal para cá. Viúvos, o brasileiro e a lusitana se casaram. Daí pra frente, nunca entendi ao certo. Dizem que tiveram vinte filhos. Sim, duas dezenas. Jamais soube se foi esse descontrole natal mesmo. Fato é que, filhos de ambos, vingaram nove. Vó Elza era a terceira. Ah, sim: recentemente, alguém da família fez uma pesquisa e parece ter descoberto outros quatro filhos “naturais” do meu bisavô, o Coelho, quer dizer, Antônio da Silva.

Vó Elza nasceu em Amparo, interior de São Paulo, e lá viveu até os vinte anos, quando se casou com meu avô Antônio. Nunca mais voltou a morar na cidade natal. Mesmo assim, uns quarenta anos depois de ter saído de Amparo, sempre esticava o pescoço quando via um carro com placa de lá. “Será alguém conhecido?”.

Quando meu avô morreu, com apenas 57 anos, vó Elza tinha 56. Para mim, no entanto, ela era uma velhinha bem velhinha. Curioso é que minha mãe ficou viúva com a mesma idade e eu a achava tão nova... Minha avó era uma vovozinha. Minha mãe é uma grand-mothern, uma avó moderna, antenada, agitada. Acho que tanto mudaram as avós, que hoje são bem menos vovozinhas mesmo, quanto mudei eu, porque a idade torna tudo tão relativo, não é mesmo? Quando você tem cinco anos, 56 anos é idade de velho. Com 37, bem, estamos quase chegando lá, né?

O fato é que Vó Elza era uma avó típica: agulhas sempre em punho, parecia uma máquina de fazer crochê. Em uma tarde, pronto: um biquinho de pano de prato, uma toalhinha de bandeja, era um fenômeno. Eu gostava mais quando ela errava no tricô e precisava desfazer. Uma linha de desmontagem perfeita: um neto ia puxando a lã já tecida, outros iam esticando para não embaraçar, o último enrolava no novelo. Netos não faltavam, já que ela teve doze, seis meninas e seis meninos. Além de tricotar e crochetar, vó Elza também era ótima na pintura. Acho que não agradeci suficientemente por tantos trabalhos de Artes que ela fez e eu só dublei. Dona Zinha, minha eterna professora na matéria, devia sacar fácil que não era eu a autora de tantas obras primas, já que sempre fui muito menos que o cocô do cavalo do bandido em termos de habilidade para artes plásticas. Obrigada, vó. Desculpe, dona Zinha...

Mas vó Elza, como todas as inúmeras irmãs, era também cozinheira de mão cheia. Seu trivial era espetacular e não há quem esqueça o inigualável bolinho de batata recheado com queijo. As netas, algumas, herdamos o talento para a cozinha, embora nem todas, como eu, pratiquemos a arte regularmente. Herdei um de seus cadernos de receita, que guardo com carinho de neta e com interesse de cozinheira que voltarei a ser, um dia. Dizem, aliás, que faço seu decantado bolo de fubá tão bem quanto ela, o que sempre soou como troféu de excelência para mim.

Cuca fresca por natureza, vó Elza só parecia ter medo incontrolável de duas coisas: cobras e relâmpagos. As primeiras, mesmo que as visse só pela TV, faziam-na levantar na mesma hora as pernas para cima do sofá. Raios e trovões a dirigiam para uma espécie de ritual religioso: andava pela casa sacudindo palmas bentas da Semana Santa pelas janelas, entoando frases de louvor a Santa Bárbara, que parece ser protetora contra intempéries da natureza. Tenho a impressão de que Santa Bárbara é Iansã no candomblé e acho que tem a ver com raios e trovões, sei lá. Mas tenho certeza de que vó Elza ficou feliz, onde está, ao saber que agora tem uma bisneta chamada Bárbara.

Se via uma criança bonita e robusta, ou um belo peru assado, ou um bolo que crescia bastante ou qualquer coisa que desse sinal de beleza, fartura ou saúde, vó Elza exclamava sempre a mesma expressão: “Benza Deus!”. A frase, pelo que sei, é uma corruptela de “A benção de Deus”. Que Deus abençoe você, vó Elza, hoje e sempre!

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E você? Tem avó? Não tem mais? Quer me falar dela? Contar alguma coisa, dar uma receitinha? Fique à vontade.

Com muito orgulho, com muito amor, com muita grosseria

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Por total falta de tempo, não pude comentar assuntos do Pan durante a realização dos jogos. Até gostaria, como entusiasta de esportes que sou, e também pela vontade de deixar escorrer alguns veneninhos de leve. Passado o evento, já não me sinto à vontade para fazer piada, por exemplo, sobre a maquiagem das meninas do nado sincronizado. Fala sério, minha gente, o que é aquilo? Alguém pensa que lambuzar o rosto das moças com um make up de drag queen vai fazer alguém não notar que elas usam um vexatório prendedor no nariz?

Passou, abafa o caso, vamos em frente.

Mas não posso me furtar a comentar o comportamento da torcida. Tudo começou na abertura dos jogos, com aquela vaia contundente ao Presidente Lula. No mesmo dia, pulularam notícias e um vídeo dando conta de que o protesto contra o presidente havia sido encomendado e ensaiado com asseclas do prefeito César Maia, do partido dos Demos, adversário do governo federal. Ao longo dos jogos, aparentemente sem combinação e sem ensaio, a vaia ecoou solta pelos ginásios e estádios do Pan. Ali, já não havia protesto político, Lula já tinha ido embora fazia tempo e a "galera" parecia não escolher os alvos pela cor da bandeira. É adversário do Brasil, vaia.

O descontrole chegou ao ponto de alguns atletas não ouvirem o tiro de largada em provas de velocidade do atletismo, tamanha algazarra era feita na arquibancada. A dar mau exemplo, ex-atletas laureados de medalhas como Oscar Schmidt e Aurélio Miguel, um puxando os apupos nas competições de ginástica artística, o outro se pegando de tapa com cubanos durante as provas do judô. Fora do tatame, naturalmente.

Foi tanta grosseria junta que já começo a contestar - será que, na abertura, o povo vaiou Lula por ordem de César Maia ou por sua simples inclinação cultural de demonstrar grosseria quando algo o desagrada ou contraria? Se a maioria do público presente ao Maracanã, na abertura dos jogos, era contrária a Lula, acho possível que a torcida simplesmente tenha vaiado o presidente por não gostar dele, ainda que a ocasião fosse uma solenidade, não um ato político.

A falta de educação do povo brasileiro parece algo evidente e digno de discurso ideológico quando chegam as eleições. Não importa a inclinação política, parecemos todos convencidos de que os investimentos do governo seguinte devem ser prioritariamente destinados à educação. Isso ninguém discute. Quando essa falta de educação se manifesta na prática, nem todos parecem associar que manifestações desse nível são resultado da falta de educação. Não faltam eufemismos para os gestos exacerbados da torcida. Na avaliação de muitos, não somos grosseiros quando atrapalhamos um atleta em seu momento de concentração: somos "quentes", "espontâneos", "vibrantes". Se o atleta estrangeiro não consegue sequer ouvir o tiro de largada, problema dele, "estamos na nossa casa", "farinha pouca, meu pirão primeiro", "quem pode mais chora menos".

Não vejo diferença entre esse tipo de atitude e a do cliente que comete grosserias com o garçom porque seu pedido veio errado e ele, afinal de contas, "está pagando". Não se importa de ser deselegante, de levantar a voz, de chamar a atenção para si e de humilhar quem quer que seja para "fazer valer seu direito". Também não vejo diferença entre o torcedor que vaia o adversário e o cidadão que entra na contramão para garantir uma vaga para o seu carro. É a mesma lógica do "esperto" contra o "otário". Se vou atrapalhar o outro, problema do outro. Garanto o meu e o resto que se lasque.

Tenho lido e ouvido muitas opiniões acerca da atitude da torcida brasileira neste Pan, e muitas vezes a conclusão é a de que o país não tem envergadura para sediar a Copa do Mundo de 2014. Acho pouco, simplista e superficial tal conclusão. O problema não é nossa impossibilidade de sediar uma competição internacional. Drama, mesmo, é continuarmos a viver cotidianamente nesta falta de educação permanente.

Desliga o som

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Desde a terça passada, não coloco um CD para tocar. É rara uma abstinência tão longa, tenho a música como companheira, inspiradora, relaxante, estimulante. Meu carro precisa de gasolina. Eu, de notas soltas e de acordes. Mas não quis ouvir música tão cedo, ainda não quero. É uma razão fútil, quase ilógica e fortemente egoísta. Estou triste, abalada, emotiva, chocada, profundamente tocada pelo acidente com o avião da TAM. Acho que estamos, as pessoas, sofrendo demais com o ocorrido. Quero proteger minhas músicas, como se elas acabassem contaminadas pelo momento. Não quero, daqui algum tempo, ouvir algo que para mim tem o valor de um mantra – sei lá, “A day in the life” ou “Conversando no bar” – e no mesmo momento associar a música a essa tragédia sem fim.

Eu avisei que era egoísta, mas talvez seja a minha forma de lidar com essa monstruosidade. O sagrado reside em cada vida ali perdida. Música para mim é algo sagrado. Eventualmente não estou só protegendo minhas músicas e minhas lembranças no futuro. Estou vivendo o luto, privando-me de algo que para mim é quase vital. É nada perto de tanta perda, mas é minha forma de vivenciar isso, em silêncio.

Eu estava no trabalho quando o acidente aconteceu. Dia de rodízio, programei-me para ficar até as oito da noite. Pouco depois das sete, informações desencontradas pelos portais da internet. Como sempre, como no outro acidente da TAM, em 1996, a coisa parece, em princípio, sempre menor do que é. Sucedem-se telefonemas, minha mãe passa a família em revista, celular em celular, checando o destino de todos. Encontra, para seu espanto e posterior alívio, meu irmão em pleno Aeroporto de Congonhas. Ele estava na avenida Washington Luiz, a mesma que o avião atravessou antes de atingir o prédio da TAM. Mas estava do outro lado, e ficou preso no trânsito logo interditado. Não entendeu o que havia, mas viu labaredas e um posto de combustíveis. Prudente que é, resolveu deixar o carro na rua e abrigar-se no aeroporto.

Cheguei em casa perto das nove da noite, liguei a TV. Pela Bandeirantes, a repórter Eleonora Paschoal, experiente profissional de telejornalismo, chora ao presenciar o resgate dos primeiros corpos. Tive vontade de abraçar a repórter, como forma de agradecer seu testemunho tão franco, tão humano, tão eu. Fui dormir perto da meia-noite. Dormi como uma pedra, sempre durmo. Nunca perdi o sono, jamais na vida, nem quando meu pai se achava em estado terminal. Acordei às cinco da manhã, com despertador, para voltar ao computador e escrever um texto do trabalho. Faço isso, às vezes: acordo na madrugada, escrevo, cabeça fresca me ajuda, telefone que não toca. Faço isso para correr, por que não faria para escrever? Sou meio louca, vocês já sabem.

Irresistível. Ao sentar diante da tela, recorri ao noticiário. A lista, disponível. Irresistível. Vasculho a longa fileira de nomes mortos. Entre eles, encontro o de Marcelo Marthe. Será o mesmo? Abro meus e-mails e encontro a mensagem triste de um colega da mesma turma. Parece ser o mesmo, contemporâneo da ECA, foi repórter da Veja por bastante tempo. Não deixa de ser incrível que ele, repórter que era, tenha vagado tanto entre os nomes sem uma referência concreta de sua pessoa. Do repórter faltou informação. Dias depois, um jornal de Sorocaba, sua terra natal, confirma. Era o mesmo que eu pouco conhecia, mas que freqüentou outras listas junto comigo, as de presença, nas aulas da faculdade.

Não gosto de voar, jamais gostei, pouco voei e gostaria de voar menos. Não me venham com estatísticas, que se morre mais no trânsito em São Paulo. Não gosto de voar, só isso. Uma vez, pousando em Recife, a trabalho, tive uma dor de dente como nunca havia tido. Relatei ao dentista, que cogitou estresse de voar. Deve ter sido, pois nunca mais tive nada parecido.

Não quero ver as fotos dos nomes mortos. Já me basta a lista. Não quero ver a fisionomia sorridente de quem só consigo imaginar nos instantes anteriores ao impacto. O pior, de tudo, devem ser aqueles segundos de certeza – “vamos morrer”. Não tenho horror à morte, não a considero um castigo, por isso não estou em júbilo porque Antonio Carlos Magalhães morreu. A morte nos pertence a todos, não escapará de nenhum. Mas algumas coisas estão doendo em mim.

Vivenciar o sofrimento alheio me entristece. Imaginar famílias ceifadas, jovens vidas interrompidas, corpos dilacerados, pais e mães esperando restos mortais de filhos que já não têm forma, tornaram-se fragmentos. E vê-los mergulhados em um universo que já tem pouco de humano, com facções políticas vibrando feito torcidas organizadas de um lado por uma falha da pista, do outro por um defeito da aeronave.

Desliga o som. Silêncio.

Eu disse

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Lewis Hamilton terminou o GP da Europa em nono.

Nick Heidfeld enroscou-se com Ralf Schumacher durante a corrida. O incidente será julgado após a prova. Heidfeld terminou em sétimo.

Eu digo: a Fia vai punir Heidfeld e Hamilton herdará um ponto, ficando em oitavo.

A Fia, como o resto do mundo, adora Hamilton.

O Maracanaço da Bahia

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Você já foi à Bahia, nega, não? Então, vá!
O início desse clássico de Dorival Caymmi quase me faz largar tudo e correr para Salvador. Não que eu precise de pretexto para querer de novo estar lá, mas desta vez o motivo é especial.

Meu grande-e-querido-e-especial-e-tudo-de-bom amigo Silvio César Tudela Vieira defende, na próxima sexta-feira, dia 27 de julho, às 10h, sua tese de mestrado na Universidade Federal da Bahia. É um trabalho de fôlego sobre a narração radiofônica da final da Copa do Mundo de 1950, perdida pelo Brasil para o Uruguai, em pleno Maracanã.

Quem estiver por Salvador no período e tiver especial interesse por jornalismo ou por futebol, não perca.

Eu, infelizmente, não poderei ir.

Mas fico daqui mandando todo o meu axé para o Silvio.

Eu recomendo

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Um grande texto, um grande estudioso da história do automobilismo, um grande apreciador de música, um grande cara. Se você ainda não conhece Luis Fernando Ramos, o Ico, vá até seu recém-inaugurado blog. Ico só tem dois grandes defeitos: ser são-paulino e morar com sua doce Claudia muito longe daqui.

Bem vindo à blogosfera, colega!

RádioGP no ar

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Fui convidada, mais uma vez, a participar da RádioGP, o podcast do site Grande Prêmio. O programa desta semana teve como anfitrião o mordaz Victor Martins. Espalhados pelo mundo, Rafael Sola, de São Paulo, Ivan Capelli, de Porto Alegre, Luis Fernando Ramos, de Viena, e a estréia do novo colunista do Grande Prêmio, Carlos Cintra Mauro, o Lua, que apesar do apelido astronáutico falou daqui mesmo, da capital paulista. Para baixar o link, é só clicar aqui.

O cavaleiro solitário na ilha isolada

Faz tempo que tenho vontade de comentar sobre meus tempos de Folha de S.Paulo. Um período relativamente curto, dois anos e pouco, mas intenso e marcante, por vários aspectos. Foi meu primeiro emprego, iniciei lá antes de terminar a faculdade, contratada pelo então editor Flavio Gomes, que depois se tornou um grande chapa. Esta atual efervescência da mídia em torno dos Jogos Panamericanos me fez lembrar de uma cobertura histórica. Não minha, mas de um grande repórter de Esportes – Edgard Alves.

O Pan de 1991 foi a primeira grande competição que encarei na Folha. Realizado em Havana, visto de hoje o evento parece ter acontecido não no século passado, mas no retrasado, pelas dificuldades de comunicação. Edgard era o único repórter do caderno de Esporte da Folha no Pan de Cuba.

Naqueles tempos, o jornal tinha um hábito esdrúxulo. Mandava para uma cobertura política, por exemplo, um repórter de Ciências. Da mesma forma, às vezes pedia ao editor de Esporte uma crítica sobre a novela mexicana em cartaz no SBT. Isso não é força de expressão, acontecia de fato e revelava um “conceito” do jornal, o de colocar profissionais que não entendiam nada daquele assunto para dar “uma outra visão” à cobertura. E assim a equipe de repórteres da Folha no Pan de Cuba tinha um repórter fera em Esporte, nosso Edgard, e um outro grande jornalista, que viria a se tornar biógrafo respeitado, mas que de esportes parecia saber bem pouco.

Claro que um único repórter não faria a cobertura de todas as competições. Desta forma, a redação ficou responsável pela retaguarda que deveria, em grande proporção, produzir de São Paulo o noticiário acerca do que se passava nas quadras, pistas, piscinas e campos de Havana. Eu era foca, o nome que se dá ao jornalista em início de carreira, por isso delegaram a mim esportes menos destacados, como esgrima e pólo aquático. Nem liguei. Estava toda pilhada de fazer minha primeira cobertura de um Pan, ainda que à distância.

Falar com Edgard direto de Havana era um episódio raro, normalmente reservado ao editor, em uma ou duas conversas telefônicas diárias. O resto da equipe tinha de se comunicar com o repórter por meio de um aparelho hoje de museu, o telex. Para a moçada que nunca esteve à frente de um, vou descrevê-lo. Era uma espécie de máquina de escrever grandona, na qual se digitava normalmente. Só que a mensagem era transmitida por meio de uma fita lateral, que ia se preenchendo de furinhos à medida que se digitava. Essa fita era o que continha a mensagem e sua transmissão permitia que se lesse o texto no outro aparelho conectado, em qualquer parte do mundo. Textos longos eram produzidos desta forma: o jornalista digitava o texto, a fita era gravada e um operador transmitia a fita para o telex de destino. Textos curtos podiam ser transmitidos diretamente, como uma espécie de Messenger pré-histórico, mas não era possível manter longas conversações dessa forma, pois a transmissão era feita por linha telefônica. Além de cara, a conversa poderia ser interrompida a todo tempo, em função da má qualidade das linhas.

Produzíamos o noticiário na alameda Barão de Limeira, com o auxílio dos telex das agências internacionais, da transmissão das TVs (só tinha TV aberta naqueles tempos, viu?) e enriquecíamos as notícias com declarações colhidas pelo Edgard, em Havana, ou com impressões e fatos por ele transmitidos, diretamente da ilha. Aquele que se sentava ao telex para falar com o enviado especial, nos breves momentos do dia em que ele conseguia fazer isso, ficava responsável por transmitir aos colegas as informações de outros esportes que o repórter enviava naquele instante.

O Pan de 91 foi especial para o esporte brasileiro principalmente por três acontecimentos. Foi nessa competição que o nadador Gustavo Borges conquistou suas primeiras medalhas em Panamericanos (duas de ouro, duas de prata e uma de bronze). É também dessa competição o surgimento da vitoriosa geração de ouro do vôlei masculino. Ouro que só viria um ano depois, na Olimpíada de Barcelona, mas a prata conquistada pela geração de Tande, Giovane, Maurício e Marcelo Negrão, naquele Pan, foi uma espécie de ensaio.

Mas a grande conquista brasileira naquele Pan, indiscutivelmente, foi o ouro da seleção feminina de basquete, coroando a geração de Hortência e Paula, “condecoradas” pelo próprio Fidel na cerimônia de premiação. Edgard, um grande especialista em basquete, estava lá.

Fiquei muitos anos sem ver Edgard pessoalmente. Há uns dois anos, estive na redação da Folha para um compromisso profissional e fui falar com ele. Como eu estava bem diferente, quis ver se ele me reconheceria. Não disse quem eu era e pedi para adivinhar. Não adivinhou e ficou mais vermelho que uma bandeira do PT quando me “apresentei”.




Edgard está no Rio, com uma grande equipe da Folha, para a cobertura do Pan, que começa nesta sexta-feira. A todos, desejo boa sorte. E ao Edgard, em especial, esta lembrança daquela que talvez tenha sido sua mais heróica cobertura.

Em tempo: Edgard não é meu parente. A família Alves é que é grande pacas.

Duas perguntas

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Há dois mistérios atormentando minha cabeça nestes últimos dias.

1) Não é estranho haver um caso ruidoso na Fórmula 1 - com sabotagem, espionagem e outras modalidades de sacanagem - sem que Flavio Briatore esteja envolvido nele?

2) Quantos fios de cabelos brancos nasceram na cabeça de Dunga, de ontem para hoje, enquanto ele pensa sobre quem vai marcar Lionel Messi no jogo de domingo?

Caminhante noturno*

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Doni pegou dois pênaltis e o Brasil se classificou para a final da Copa América. Viva Doni, o herói da classificação.

Mas alguém contou quantos passos o goleiro deu antes de pegar o chute do uruguaio Lugano nesta noite de terça-feira? O que fazia Doni no meio da pequena área quando processou a façanha?

É coisa feita para agradar todo mundo: a galera, francamente favorável ao Brasil no estádio venezuelano, a Confederação Sul-Americana, que deve estar esfregando as mãozinhas por uma final entre Brasil e Argentina, e a torcida são-paulina, que enfim pôde ver como seria Rogério Ceni no gol da seleção... (ô, veneno...)

* Título de uma canção dos Mutantes, de 1968.

Um sonho

Esta noite, sonhei que Kimi Raikkonen será o campeão da temporada 2007 da Fórmula 1. O sonho tinha toques lisérgicos, como o fato de o chefe da equipe dele, que não era a Ferrari, ser um cliente meu, que por acaso é médico.

Isto, sem dúvida, é um sinal.

Sinal de que penso muito em Fórmula 1.

Há alguns meses, sonhei que a final do Mundial Interclubes, este ano, seria disputada entre Santos e Manchester United. Como todos sabemos, será entre Milan e Boca Juniors. Mas, neste caso, justifica-se: deve ter sido meu desejo de ver Cristiano Ronaldo mais uma vez...

Paixão e dúvida

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Amigos, estou apaixonada. Já nem tento resistir a ele, desta vez sinto que me rendi incondicionalmente. Fico encantada com seu sorriso, tentando adivinhar quais serão seus próximos atos, enamorada de tudo o que ele faz. Como todo ser apaixonado, tenho certeza de que meu amado é perfeito, não faz nada errado, é um semi-deus, ou um deus por inteiro. Minha boca fica seca, minhas mãos ficam úmidas ao prenúncio de sua chegada.

Nem ligo por dividir seu amor com os outros. E os outros formam uma legião de milhares de fãs em todo o mundo. Não me importo nem mesmo de ele não saber da minha existência.

Diga, você também, se não está entregue a Lewis Hamilton.

De março até hoje, o piloto inglês já foi chamado de quase tudo: robô, fabricado, sortudo, perfeito, perfeito, perfeito. A Fórmula 1 não perdoa os erros e ele, até agora, simplesmente não errou nos momentos cruciais. Abro bem os olhos quando ele aparece, sedenta de guardar nas retinas outra cena que há de entrar para a história.

Hamilton tem outra virtude inequívoca: começou a correr no ano seguinte à aposentadoria de Michael Schumacher.

Estou apaixonada por Hamilton, mas sou uma mulher madura. E entre retinas encantadas e mãos molhadas, minha mente fervilha com uma dúvida.

Se passamos vários anos ouvindo que "se Senna não tivesse morrido, Schumacher não seria tão vitorioso", a lógica vale para o presente momento? Sempre achei essa inadagação uma chatice inominável, mas será que alguém, em algum rincão da Alemanha, não está se fazendo essa pergunta? Se Schumacher não tivesse parado, este campeonato estaria tão equilibrado e Hamilton estaria brilhando tanto?

Barcelona, 5 de julho de 1982

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Já escrevi muito sobre este dia, especialmente quando da morte de Telê Santana. Quem viu aquela seleção brasileira jogar nunca se contentou com Dunga. Nunca há de se contentar. Mil vezes aquele título perdido... Hoje, faço da data uma homenagem a Reginaldo Manente, autor da foto que melhor traduziu o sentimento de derrota que invadiu todos os corações brasileiros.

Tive a honra de trabalhar com Reginaldo Manente, grande figura, apesar de palmeirense. Esta foto, estourada na capa do Jornal da Tarde de 6 de julho de 1982, rendeu prêmios ao jornal e ao fotógrafo. Perguntei a ele como tinha acontecido o registro. Ele me contou que o jogo tinha acabado, ele havia feito vários filmes do jogo e dos jogadores brasileiros, rendidos em campo, após a derrota. Mas sentia que não tinha "a" foto. Começou a vasculhar a arquibancada com os olhos e viu o menino chorando. Apontou a teleobjetiva e fez uma seqüência do garoto.

Sem palavras. Pra quê?

RádioGP no ar

Atendendo ao convite do pessoal do Grande Prêmio, participei ontem da Rádio GP, o podcast do site. Sob o comando do multimídia Flavio Gomes, debatemos o GP da França de F1, o GP da Holanda de Motovelocidade, as corridas de GP2 em Magny Cours e muito mais.

Os comentários são de Victor Martins, Bruno Vicária e Ivan Capelli.

É possível baixar o programa por aqui.

Que bonito é...

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Neste final de semana, o esporte abusou do direito de ser espetacular. Começou na manhã do sábado, com o GP da Holanda de Motovelocidade. Um duelo de arrepiar entre o superstar Valentino Rossi e a nova sensação Casey Stoner, com vitória de Rossi no final da prova.

Logo depois da moto, veio a corrida da GP2, em Magny Cours, na França, com um acidente de apavorar com o venezuelano Ernesto Viso. Depois de decolar literalmente, o jovem piloto passou a poucos centímetros do mesmo muro que matou o brasileiro Marco Campos em 1995. Um milagre, ou talvez um santo forte danado desse Hugo Chavez.

Domingo cedinho, mais adrenalina, mas esta para poucos. Quer dizer, poucos se comparados à massa de espectadores que acompanha transmissões esportivas pela TV. Falo da XII Corrida dos Bombeiros da Corpore, que aconteceu pelas ruas do Ipiranga e reuniu cerca de sete mil atletas. Estive lá, completando os dez quilômetros em 50min31, que considerei um bom tempo em função da longa subida que se estende do quilômetro seis e meio até o oito.

Assim que der, coloco fotos do evento aqui.

Cheguei a tempo de ver ao vivo pouco menos da metade do GP da França de Fórmula 1, pouco emocionante em si pela vitória correta de Kimi Raikkonen, mas espantoso pelo conjunto da obra deste mundial. Oito corridas, duas vitórias de cada um dos pilotos da McLaren e da Ferrari. Expresso 2222. Duas de Kimi, duas de Massa, duas de Alonso, duas de Hamilton. Este inglesinho carismático parece ter tanta sorte que já não parece sorte. Primeiro, parecia que o cara era "fabricado". Depois, que tinha o traseiro virado pra lua. Cada vez mais fica evidente: o homem é bom mesmo!

Para terminar, o jogo da seleção brasileira contra o Chile pela Copa América. Por coincidência, foi depois da saída de Elano que o Brasil deslanchou. Acho lamentável que Elano se torne o Dunga de Dunga, o símbolo do mau futebol desta atual seleção. E ele não é mau jogador. O que me pareceu certa teimosia do técnico Dunga foi demorar tanto em colocar a vitoriosa dupla de volantes do São Paulo de outrora - Josué e Mineiro. Esta simples mudança organizou o meio-campo, fez a bola chegar ao ataque, e nos brindou com um belo segundo gol, fruto de uma eficiente troca de passes entre Wagner Love e Robinho.

E, sobretudo, nos presenteou com um gol de placa de Robinho, com drible da vaca e tudo, consolidano a goleada.

Deu bandeira

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Na semana passada, um amigo me perguntou, em certo tom de cobrança: "Você não vai falar da Ana Paula de Oliveira?"

A auxiliar de arbitragem foi às manchetes nos últimos dias com a divulgação da notícia de que será capa da revista Playboy. Confessei certo desânimo no assunto, mas concordei que era um bom debate.

O desânimo vem da enorme carga de machismo que circunda o assunto. A começar pela função exercida por Ana Paula. Sendo "bandeirinha" de futebol, ela já chamou bastante atenção por furar um território quase exclusivamente masculino. Ao longo da carreira, suas atuações são habitualmente destacadas, em especial quando comete erros. Já foram vários e, em muitos casos, determinantes para o resultado. De qualquer forma, é difícil saber se Ana Paula erra mais que outros auxiliares ou se seus erros recebem maior atenção, por ela ser mulher.

Ao aceitar a proposta da Playboy para posar nua, Ana Paula parece ter "traído" a causa feminina, como se tivesse sucumbido ela mesma ao machismo. É difícil não associar uma coisa à outra: revistas masculinas talvez sejam o símbolo máximo da mulher tratada como mercadoria. Na mesma conversa que originou este post, ponderei: já houve mulheres que posaram nua e nem por isso adquiriam o estigma de mulher-objeto, e o exemplo que me veio à mente foi da ex-jogadora Hortênsia. O amigo retrucou, dizendo que Hortênsia era uma espécie de Pelé em sua função, já estava na condição de fazer o que quisesse sem ganhar julgamentos desabonadores.

É muito complexo isso, não? Com minhas raízes feministas, tendo a desprezar qualquer abordagem superficialista da mulher, e o caráter das revistas masculinas segue esse parâmetro. Por outro lado, penso que essa própria associação de idéias seja machista em si. Por que uma mulher que ganha dinheiro aparecendo nua tem necessariamente de ser associada à idéia de mercadoria?

O que vocês acham?

Fruta estranha

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Fiquei várias semanas pensando em um mote para escrever sobre Billie Holiday. Depois de dois textos quase seguidos sobre cantoras negras dos Estados Unidos - Dinah Washington e Ella Fitzgerald - me pareceu absurdo não escrever sobre aquela que é considerada por muitos como a maior de todas.

Já disse aqui mesmo que minha preferida é Dinah Washington, o que não quer dizer que ela seja nem que eu a considere melhor que Billie. Gosto é gosto, é coração e emoção, não necessariamente análise estética. Billie é daquela classe de gente que deixou de ser "só" artista, virou mito. Não é só o que ela canta, como ela canta, mas um conjunto de gestos, a tal atitude.

Como Dinah e outras tantas divas, Billie morreu cedo, aos 44 anos, sucumbindo às drogas. Um desfecho coerente com uma vida toda cheia de conflitos e tragédias. Em sua biografia, uma frase na abertura dá o tom: "Quando meus pais se casaram, não passavam de crianças. Papai tinha 18, mamãe, 16 e eu, três." Molestada por um vizinho aos dez anos de idade, e com essa estrutura familiar capenga, acabou internada em uma casa de correção. Aos doze, foi trabalhar em um prostíbulo, lavando assoalhos. Aos catorze, "promovida" à função essencial do estabelecimento.

Em 1930, com quinze anos, Billie viu-se ameaçada de despejo, do quarto onde morava com a mãe. Em busca de um emprego melhor, ofereceu-se como dancer em um bar do Harlem. Era um desastre dançando, mas o pianista intuiu que a moça sabia cantar. Ganhou o emprego de crooner e ficou cantando na noite até que o crítico John Hammond a viu em cena e conseguiu que ela entrasse em estúdio pela primeira vez, gravando com Benny Goodman.

Sua produção em estúdio foi frenética. Gravou dezenas de músicas, percorrendo as mais variadas fileiras de compositores - dos clássicos do cancioneiro norte-americano a compositores menos conhecidos, além de ter ela mesma assinado muitas de suas canções.

Mas o que me acendeu uma luzinha para falar de Billie - veja só - foi justamente a vitória de Lewis Hamilton no GP dos Estados Unidos, domingo passado. A abordagem (anti) racista da circunstância (o primeiro negro da história a ganhar uma corrida na Fórmula 1 - e ganhou logo duas seguidas) me fez lembrar de dois episódios vividos por Billie.

Um é contado em tom de lenda e envolve um astro de primeira grandeza de Hollywood. Billie teria entrado em um bar e pedido uma bebida no balcão, ouvindo um categórico não do atendente. Anos 30 ou 40, barra pesadíssima no país da democracia. Billie teria protestado, em vão, até que atrás dela soou uma voz decidida, em direção ao balconista. "Sim, você vai servi-la." Virando-se para trás, Billie deu de cara com Clark Gable. Resta saber se ele tinha mesmo mau hálito, como apregoa a mitologia em torno de "...e o vento levou".

A outra história não tem nada de lenda e reflete como, há pouco mais de meio século, a barbárie ainda fazia estragos medonhos no país da liberdade.



Uma das músicas mais importantes do repertório de Billie Holiday é "Strange fruit", composta por um professor judeu, de pseudônimo Lewis Allan. Aqui, reproduzo um trecho da coluna "Fruta pisada", escrita por Vange Leonel na Folha de S. Paulo em abril deste ano:

Quando cantou pela primeira vez a canção "Strange Fruit", Billie Holiday estranhou o silêncio da platéia. Achou que não havia agradado. Mas logo alguém se levantou, bateu palmas freneticamente e puxou o aplauso de todo o público.
"Strange Fruit" foi composta por um professor judeu que lecionava num bairro negro. Horrorizado, após ver uma foto com negros linchados e pendurados como frutos numa árvore, decidiu escrever uma canção de protesto. Mortos por brancos racistas e deixados ao relento para que os corvos os devorassem, aqueles negros eram os "estranhos frutos" da canção.

Como dissemos no post anterior e em seus comentários, boa parte dos red necks não deve ter dado importância à vitória de Lewis Hamilton. Muitos deles nem devem saber, já que a Fórmula 1 é um esporte pouco conhecido nos Estados Unidos. Mas não deixa de ser um alento saber que se ontem negros eram cruelmente assassinados e pendurados em árvores, tornando-se essas "frutas estranhas" pendendo de galhos, hoje um deles, pelo menos, é capaz de ser aclamado como vencedor em um esporte altamente elitista.

Sim, eu sei, há muito racismo e crimes racistas cotidianamente, lá como cá, mas não me furto ao direito de ser otimista. Você pode dizer que sou uma sonhadora, mas não sou a única...

O fim do apartheid

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Nos idos dos anos 1990, um racha transformou a principal categoria de monopostos dos Estados Unidos em dois campeonatos. Naqueles tempos, depois de triunfos seguidos de Emerson Fittipaldi, um grande fluxo de pilotos de fora dos Estados Unidos começou a se deslocar para aquela que nos acostumamos a chamar, no Brasil, de Fórmula Indy, embora este nunca tenha sido o nome oficial da categoria.

Motivados um pouco por reserva de mercado e muito por pura xenofobia, os donos do circuito de Indianápolis lideraram a separação. Nascia assim a IRL - Indy Racing League - campeonato originalmente idealizado para ter corridas apenas em pistas ovais e só com pilotos estadunidenses. Se a Fórmula Indy já não era um primor de competição, o racha criou duas categorias ainda piores. Antes de falir por completo, a IRL foi aos poucos abandonando o radicalismo oval e a xenofobia, e hoje tanto corre em circuitos mistos quanto "aceita" pilotos estrangeiros.

A Fórmula 1 corre em Indianápolis desde 2000, não no oval, mas em um circuito misto que aproveita partes do traçado tradicional das 500 Milhas. Ontem, a vitória de Lewis Hamilton, a segunda de sua carreira, a segunda na América do Norte, a segunda em uma semana, tem este significado simbólico.

Foi ali, no Meio-Leste dos Estados Unidos, no "tempo sagrado da velocidade", na casa dos xenófobos que Hamilton, o primeiro negro da história a vencer um GP de Fórmula 1, simbolicamente determinou o fim do apartheid na Fórmula 1. Antes da corrida, toda aquela papagaiada tricolor: grid girls vestidas como a Mulher Maravilha, cheias de listras e estrelas, uma cantora dilacerando o hino estadunidense no melhor estilo "matança do porco". Depois da prova, a dona do circuito Mrs. Não-sei-o-quê George, com um cabelo que mais a deixava com a cara da Bruxa Má do Leste, entregando o troféu ao já mítico Hamilton.

Oh, pequenos grandes prazeres das pistas: como foi bom imaginar a cara dos red necks ao presenciar tal cena...

Linha de chegada

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Quem assina a Net e quiser me conhecer pela telinha pode sintonizar o programa "Linha de Chegada" desta quinta-feira, 14/06, no Sportv 2, a partir das 21h30. Participei como jornalista convidada, dividindo a mesa com o simpático Sérgio Maurício, narrador e apresentador do canal, do comentarista e velho companheiro Lito Cavalcante e dos pilotos Daniel Serra e Felipe Maluhy, da Stock Car.

Linha de Chegada
Sportv 2
Quinta-feira, 14/06
21h30

MVTANTES, ANO II

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Naquele mesmo palco, em 1992, eu vi Sergio Dias subir para dar uma canja em um show da Rita Lee. Eles não tocaram nada do antigo repertório, mas "Nowhere man", dos Beatles, e "It´s only rock´n´roll, but I like it", dos Stones. Abri bem os olhos e apurei os ouvidos, na certeza de que aquilo era o mais próximo a que eu chegaria de ver Mutantes ao vivo.

Anteontem, três meses e três dias depois de ver Mutantes ao vivo, pela primeira vez, vi Mutantes ao vivo, pela segunda. O lugar antes se chamava Palace, mas hoje é Citybank Hall. Foi ali, há cerca de um ano, que os Mutantes se reuniram para uma espécie de ensaio, antes de se apresentarem no Barbican, em Londres, show que resultou no CD e no DVD que está nas lojas. Ficou uma mistura de dívida de gratidão com superstição em relação ao lugar. Depois de Londres, foram para a América do Norte, viajaram um pouco pelo Brasil, fizeram um show histórico no Museu no Ipiranga, no dia do aniversário de São Paulo. Show em teatro ainda não tinham feito na cidade. Voltaram ao antigo Palace para marcar o fim deste primeiro ano do retorno.

Como já era a segunda vez, em tão pouco tempo, que eu via Mutantes, me achei escolada. "Não estou pilhada como no Tom Brasil, não vou me ajoelhar aos pés de ninguém." E me mantive firme nesse propósito de estar menos emocionalmente envolvida, para enxergar o show com olhos mais críticos, trazer uma opinião um pouco mais imparcial. Estes meus recalques de aluna CDF ainda me matam - talvez de rir. Achei que seria capaz de ver o show sem dançar e cantar junto da primeira à última música, usando o princípio de que trabalho e prazer não se misturam como, dizem, apregoavam as prostitutas antigamente ou preconiza hoje o pessoal que trabalha na Veja.

Comecei a pisar com os dois pés no meu modelito crítica-imparcial assim que pisei no saguão do antigo Palace. Dei de cara com uma mesinha cheia de camisetas dos Mutantes e, claro, despejei 35 dinheiros em uma baby look branca com uma borboleta preta. Daí encontrei e abracei Aluizer Malab, o empresário dos Mutantes, o homem que, em muitos sentidos, fez a coisa acontecer e que logo vai pintar aqui no blog também. Quando me acomodei na pista, razoavelmente perto do palco, fui a nocaute. Meu coração já estava disparado, a boca seca. Supor que assistirei sem emoção a um show dos Mutantes é acreditar que serei capaz de ver um jogo do Corinthians sem torcer.

Desculpem, amigos, isto não é uma crítica de um show. É mais uma declaração de amor.


Arnaldo Baptista e Sergio Dias

Talvez tudo o que eu veja, ouça e leia sobre Mutantes passe pelo filtro do que não fui. Não fui jovem quando eles apareceram, não fui fã de seus figurinos malucos, não fui entusiasta de seus arranjos revolucionários. Não fui ao Urso Branco vê-los tocar em início de carreira, não fui aos festivais, não fui ao programa do Ronnie Von nem ao Divino Maravilhoso. E o fato de eu não ser nascida nessa época não me serve de desculpa. Não fui, vou. Com os olhos desfocados, achando tudo lindo. Se você quiser uma opinião própria e imparcial sobre o show dos Mutantes, ouça o CD, veja o DVD.

Algumas coisas, no entanto, consegui ver com retinas menos turvas. Por exemplo, uma certa tensão que paira em torno de Arnaldo Baptista a cada uma de suas deixas. Parece aquela família com a sina do tio aloprado, aquele parente que se apresenta meio maluco, para uns, ou senil, para outros. Sempre que ele chega, a parentada segura a respiração em uníssono, temendo o vexame que ele possa dar na frente das visitas. Só que ele faz as melhores tiradas da festa, todos riem aliviados e se congratulam, em um silêncio também em uníssono - "por que sempre nos preocupamos à toa...".

Outro detalhe do show que me pareceu digno de uma nota menos emotiva: a constatação de que a banda está fazendo um som de grande respeito, poderoso, vigoroso e, em muitos aspectos, diferente do que fazia em seus antigos shows. É uma porrada forte no peito começar o espetáculo com "Dom Quixote" e "Caminhante Noturno", duas canções com arranjos elaboradíssimos, cheias do gênio criativo do maestro Rogério Duprat. Músicas que, segundo o baterista e chapa Dinho Leme, não dava para fazer com a diminuta estrutura com que se apresentavam naqueles anos 60 e 70. Depois do show, fui dar um abraço no Dinho e comentei isso com ele. Ao nosso lado, o tecladista Henrique Peters, um curitibano muito gente boa, confirmou minha impressão - os recursos de hoje permitem que se faça, sem uma orquestra "de verdade", o que o maestro Duprat tinha idealizado para conjuntos de cordas e sopros. E assim o som preenche os espaços, reverbera no peito, acelera o coração.

Os jovens músicos incorporados à banda são muito bons. A ultra-carismática Simone Soul rouba a cena em muitos momentos. Instalada à direita de Dinho Leme, fez uma amálgama perfeita com o baterista original. O clímax entre os dois acontece no bis, em Bat Macumba, quando ela se posta exatamente ao lado da bateria, vigorosamente tocando tambor ao lado de Dinho. Os vocalistas Esmeria Bulgari e Fabio Recco também ajudaram a encorpar o som. Já não sinto saudade de Rita em Tecnicolor. Esmeria segura tudo e - sem maldade, please - ligeiramente ofusca Zelia Duncan nesse número. Vinicius Junqueira tem a árdua missão de substituir Liminha. Se alguma dúvida havia ficado quanto à sua eficiência, ouça "Dia 36". E, last but not least, uma nota sobre Vitor Alexandre. Que coisa mais Mutante esse menino! Um multi-instrumentista com cara de hippie. Toca teclados, flauta transversa, doce, contrabaixo. Já vi a hora em que ele ia tirar a sanfona para fazer um solo em "2001". Pensou? Ia ficar legal...


Abraço dos manos ao final do show; eu vi: Sergio chorou

Nesse animado e algo caótico backstage, um passarinho me deu uma notícia que fez arrepiar os pelinhos dos meus braços. Folgada como só eu, comecei a dar palpites no repertório. "Por que não 'Dune Buggy', e 'Senhor F', que tal a versão Mutantes de 'Rua Augusta', ou 'Hey, boy'?". Calma, Beth. Este show é o repertório do CD e do DVD, vamos excursionar com ele, depois vem coisa nova, inclusive inéditas. Como é?! Então, os Mutantes estão compondo de novo? Yeah, baby, e com contribuições de Tom Zé, autor das letras de "2001" e "Qualquer bobagem". Uau!


Arnaldo, eu e Sergio, no backstage

Fui ter com Arnaldo e Sergio, acomodados em uma mesinha no fundo do palco. Me "reapresentei" ao Sergio como "a mãe do menino que fez o desenho". Explico: no show do Tom Brasil, entreguei a ele um desenho feito pelo meu filho Gabriel, sete anos incompletos, com todos os integrantes da banda, Zélia e Rita juntas! Pouco antes, o tecladista Henrique mencionou o desenho, que ficou famoso entre os Mutantes. Oh, my... Onde vai parar meu coraçãozinho desse jeito. Sergio se lembrou no ato e mencionou para Arnaldo, que só disse "é, acho que me lembro...". Logo depois, sentou-se com eles a estilista Gloria Coelho, tão pilhada quanto eu, no primeiro show. Falando que sabia as letras de cór, ao que Arnaldo respondeu: "Então, poderia me ajudar, porque eu sempre esqueço." Mas a frase lapidar de Arnaldo foi dada a ele, vale conferir.

(Nessa hora, tive a impressão de que Arnaldo é uma versão conteporânea do Vicente Matheus, presidente falecido do Corinthians, que falava frases desconcertantes, revelando certa ignorância, sendo muitas delas evidentemente armadas. Porque Dinho já me contou que Arnaldo pode ser aéreo para muitas coisas, mas para letras e arranjos originais é uma encíclopédia.)


Pandini, Dinho e eu

Fui, claro, fazer uma foto com Dinho. Ele estava falando com uma mulher muito bonita e pediu a ela que batesse o retrato. "Leila, bate aqui pra nós." Ela é "a" Leila? Sim, era ela, Leila, namorada do Liminha na época, festejadíssima entre a turma. Não perdi a oportunidade de conferir com ela onde era a tal casa dos Mutantes na Cantareira. Já perguntei para outros freqüentadores do lugar, mas ninguém me respondeu com muita precisão. Leila continua morando lá e finalmente pude saber onde ficava a Mutantolândia. Como eu imaginava, bem perto da casa dos meus avós. Pensou? Eu, vizinha dos Mutantes?!


"A" Leila e eu: finalmente, descobri onde era a Mutantolândia

Mais alguém aí foi ao show? Me conta, vai.

Agora, só falta ela

Lewis Hamilton tornou-se o primeiro negro da história a vencer uma corrida de Fórmula 1. É um dia histórico. E revela o quanto este esporte tem sido restrito à tal diversidade. Esta é a 58ª temporada da Fórmula 1. Foram necessários mais de 57 anos para que um negro ganhasse uma corrida. Normal. A Fórmula 1 talvez seja o mais elitista de todos os esportes.

Mas já que a categoria festeja hoje este marco, e anda tão dada a temas atuais como a preocupação com o meio ambiente - vide o eco-carro da Honda (é difícil vê-lo, mas eventualmente ele anda) - cumpre-se fazer uma pergunta. Quando será a vez de uma mulher chegar onde Hamilton hoje chegou?

Wright estava wrong?

Nesta altura da minha vida - e em face do estágio atual da humanidade - poucas coisas ainda me surpreendem. Uma delas é o fato de Wanderley Luxemburgo ser capaz de tirar volantes, colocar atacantes e fazer de seu time uma equipe mais ofensiva ao longo de uma partida.

Wanderley Luxemburgo é um dos mais competentes técnicos do Brasil, sabe mexer em um time como poucos. Mas é algo paradoxal que ele opte por formações mais ofensivas porque Luxemburgo é uma das personalidades mais defensivas que já vi. Aquele sujeito que sempre começa uma resposta com a palavra "não", ainda que seja para concordar com o interlocutor.

Ao final do jogo de quarta passada, no qual o Santos de Luxemburgo foi eliminado pelo Grêmio da Libertadores, o técnico foi alcançado pelos repórteres finda a partida. Como já havia feito no intervalo, disparou pesado contra a arbitragem. Só que, nesse momento, acrescentou um novo personagem ao paredão de sua artilharia - o comentarista de arbitragem da Rede Globo, o ex-árbitro José Roberto Wright.

Tudo porque Wright considerou normal um lance que resultou no único gol do Grêmio na partida, por sinal, o gol que o classificou às finais. Terminado o jogo, Luxemburgo vociferou contra Wright, deixando claro que tinha visto o comentário do ex-árbitro no intervalo do jogo, no vestiário.

Wright respondeu, no ar, de forma sucinta, apelando para o aspecto mais lógico da questão: "Só queria lembrar ao Wanderley que eu não apito mais." A Globo não deu maior destaque ao tema. No Globo Esporte de ontem, dia seguinte ao jogo, nenhuma menção. Fez bem, na minha opinião. Em sua habitual tática de desviar a atenção das próprias deficiências de seus times, Luxemburgo desta vez exagerou. O culpado já não era o árbitro, mas o comentarista da arbitragem!

A Globo é habitualmente acusada de influenciar muita coisa neste país, mas... menos, né?!

Cê tá pensando que eu sou loser?

Imagine um piloto que está há mais de quinze temporadas em uma categoria principal do esporte a motor, já tendo ocupado posições de destaque em equipes de ponta. Apesar do longo período na categoria top, jamais foi campeão mundial e contabiliza apenas sete vitórias no período. Depois de um ano afastado dessa categoria, retorna em uma equipe pequena. Na sexta corrida da atual temporada, consegue um resultado expressivo, chegando em terceiro e subindo ao pódio.



Este é Alexandre Barros, o único brasileiro no Mundial de Motovelocidade há muitos anos. Barros corre atualmente pela modesta equipe Pramac d´Antin. O pódio obtido na corrida de Mugello, na Itália, no último domingo, seria o mesmo que a Super Aguri chegar em terceiro em um GP da Fórmula 1. Justifica-se, portanto, a alegria dos mecânicos e engenheiros do time assim que acabou a corrida.

Barros é um tremendo gente boa, conheci-o quando eu trabalhava na Folha e era uma espécie de sub-Flavio Gomes. O Flavio cobria a Fórmula 1 e eu, as outras categorias a motor. Barros já estava no Mundial de Motos havia alguns anos, mas nunca teve qualquer traço de afetação. Uma vez, precisei de uma foto dele para publicar. Não teve dúvidas: pediu ao pai, "Seu" Coelho, que levasse para mim, na redação. Outros tempos, sem internet...

Barros continua o mesmo cara tranquilo, pelo que me dizem. Vive de pilotar moto na principal categoria do mundo e não transparece nenhuma frustração por não ter sido um super campeão como o foram Michael Doohan ou Valentino Rossi, seus contemporâneos.

E então reflito: tudo é uma questão de como se encara a vida, né? Alguns, com um histórico desse, se sentiriam (se sentem) ultra-frustrados. Só que, nesses quinze anos, nunca ouvi Barros se auto-proclamar mais do que ele é, vestir o manto do herói, posar de vítima, nada disso. Por isso, ninguém lhe aponta o dedo na rua chamando-o de perdedor nem o compara com tartarugas.

Boa, Barros, parabéns pelo pódio!