Nadia e o Hugo

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Minha infância pode ser dividida em dois períodos - AL e DL, ou seja, Antes de aprender a Ler e Depois de aprender a Ler. Duas fases absolutamente distintas e até conflitantes entre si. No período AL, fui a encarnação da criança levada da breca. Era tão inquieta que, com pouco mais de um ano, tive de ter a cabeça costurada. Eu não parava quieta, e minha mãe não tirava do meio da sala a mesinha de centro, mármore frio e duro. Some A com B e você terá pontos na cachola.

Consta que o evento aconteceu na noite de um domingo de Páscoa, e que a turma do Pronto Socorro foi tão pouco hábil para me manter imóvel que teriam me amarrado com um lençol. Não, eu não fui atentida no DOI-CODI, embora fosse bem a época.

Joelhos ralados em profusão. Eram tão comuns que eu já nem chorava. Uma vez, fui com minhas tias e meus primos visitar a obra da casa da Serra da Cantareira. Crianças, montes de areia e de pedra, escorregão, outro joelho esfolado. Minha tia mais nova limpava a ferida e eu me esvazia em lágrimas. "Está doendo tanto assim?". Doía nada. Eu chorava de pensar na bronca. "Minha mãe vai me mataaaaaaaaaaaaar!"

Foi bem no final da fase AL que Nadia surgiu. Um fenômeno que me impressionou mais que Uri Geller, aquele que entortava garfos e facas com o poder da mente. Nadia Comaneci, uma romena de 14 anos, foi o nome da Olimpíada de Montreal, em 1976. Pela primeira vez na história, uma ginasta conquistara três notas dez em sua seqüência de exercícios. O placar eletrônico do ginásio nem tinha espaço suficiente para ostentar a média. Apareceu 1.0. Nadia Comaneci. Só se falava nela naqueles tempos.



Piruetas, saltos mortais, cambalhotas, estrelas. Naquela época não se falava em duplo mortal carpado, que até hoje não sei bem o que é. Sei que ficava fascinada vendo Nadia rodopiar no chão, em cima da trave, pendurada nas barras assimétricas. Nadia no jornal matutino, no telejornal vespertino, no Jornal Nacional, no Esporte Espetacular. Nadia, Nadia, Nadia. Acho que ela foi a primeira pessoa que eu não era e queria ser.

Uma tarde, no auge da obsessão por Nadia, sugeri a uma das minhas primas que fizéssemos igual à romena. "A gente coloca uns colchonetes no quarto, vamos?". Fomos. Colchonetes, piruetas estabanadas, saltos destrambelhados, cambalhotas para frente e para trás. Um detalhe nos escapou: tínhamos acabado de almoçar. Não veio Nadia, chamamos o Hugo. Corremos as duas para o banheiro e devolvemos a refeição. Não ganhamos medalha nenhuma, só bronca. Pobre Nadia, escrava do regime totalitário da cortina de ferro. E nós, dos pitos maternos.