Tenho medo dessas coisas

Hoje, fui à academia com dois objetivos: fazer meu treino de esteira e tentar ver o gol que o argentino Messi marcou pelo Barcelona, ontem, pela Copa do Rey, contra o Getafe. Li, ontem mesmo, depois do jogo, que o gol tinha sido muito parecido com o que Maradona marcou pela Argentina, contra a Inglaterra, na Copa de 86. E foi mesmo.

Consegui ver o lance no Globo Esporte, que trouxe uma comparação muito bem feita dos dois gols, com aqueles recursos gráficos de que a Globo dispõe. Para quem não viu o gol do Messi ou não lembra do gol do Maradona, o resumo de ambos é o seguinte: o atacante avança pela lateral direita, supera diversos adversários (cinco, se não me engano, nos dois casos), dribla o goleiro e chuta para o gol.

Impressionante a semelhança. O diário argentino Olé, especializado em esportes, carrega habitualmente na dramaticidade de seus relatos, e não deixaria por menos desta vez. "Uma tarefa tão complicada que tiveram que passar 20 anos, nove meses e 26 dias até que alguém se atreveu a (quase) repetir o segundo gol de Diego Maradona contra a Inglaterra no México-86".



Lionel Messi não era nascido naquela época. Eu era, e bem grandinha já. Assisti ao jogo ao vivo, rendida à obra-prima de Maradona. Dois gols históricos os daquela partida. O primeiro, com a mão. A mão de Deus, diria Diego depois. O segundo, esse espanto. Torci pela Argentina na final contra a Alemanha, eu e esse meu coraçãozinho latino-americano, agarrado à honra de nunca, jamais ter visto uma seleção européia dar a volta olímpica nas terras do lado de cá do Atlântico.

Messi, microfones por todos os lados, evitou a comparação: "Diego é Diego. A jogada foi parecida, mas amanhã (hoje) o conto de fadas terá acabado. O importante é que a equipe conquistou um bom resultado para o jogo de volta", concluiu. O próprio Olé fez questão de dizer que alguém “quase” repetiu o feito. Na Argentina, nada é comparável a Diego Armando Maradona.

Gosto dele, apesar de arrogante. Gosto da autenticidade, da falta de hipocrisia que costuma envernizar figuras públicas. Fico triste por sua tendência auto-destrutiva. Lamento por vê-lo se decompondo fisicamente e mais ainda por tê-lo objeto de julgamentos de gente que parece não saber que todos, indistintamente, temos nossos telhados de vidro.

O futebol pode ser lindo e encantador, com gols como esses dois. Mas o futebol, afinal, é apenas a vida, com suas tantas dicotomias duelando às vezes silenciosas no quarto escuro de cada consciência. Dinheiro e fama, solidão e saudade. Sabe-se lá o que vai na alma de cada jogador apartado de sua casa, de sua família, de sua pátria, nadando em fortunas em terras de ninguém. Outro dia, ouvindo uma entrevista no rádio, uma situação desconcertante. O repórter conversa com um jogador brasileiro, atuando há um ano na Turquia. Em dado momento, o jornalista pergunta como se chama a cidade onde o atleta mora. Longo silêncio. Constrangido, o moço admite que não sabe o nome da cidade onde vive. Alguns, achando bárbaro o espetáculo, atirariam pedras, chamariam de ignorante para baixo. Eu acho triste, muito triste. Vejo nele, como em Maradona e em tantos outros, um menino pobre, correndo atrás da bola e, atrás dela, percorrendo o mundo, perdendo-se nele.

Maradona está, mais uma vez, internado. Sua saúde definha. De repente, um jovem que nem tinha nascido quando ele foi rei, parece reviver seus dias. Isso, para mim, tem cheiro de ciclo se fechando. Essas coisas me assustam. Tomara que não. Vida longa a Diego Maradona!